EL RECLUSO: La prueba del pañuelo (Cap. 3)

El despertar de la mañana siguiente tuvo el sabor amargo y pastoso de la derrota. Guillermo se quedó inmóvil en la estrecha cama del cuarto pequeño, con los ojos fijos en una grieta casi imperceptible del techo. Pasaron las horas y su cuerpo no quería moverse de la habitación.

 Le dolía la mandíbula, un dolor sordo que le recordaba la presión implacable de la polla de Viktor, y sentía la garganta irritada, como si el eco de las arcadas del día anterior se hubiera quedado tatuado en sus paredes internas. Se pasó la mano por los labios, descubriendo que aún estaban ligeramente agrietados.

El ático, su refugio de cristal y orden escandinavo, lo sentía como una prisión con mejor iluminación. Escuchó el rumor amortiguado de los ronquidos de Vik al fondo del pasillo, estables, profundos.

Guille se incorporó despacio, apoyando la espalda contra la pared desnuda. El silencio de la casa le permitió hundirse en la pesadez de sus propios pensamientos. ¿Cómo había llegado a esto? Él, el hijo perfecto de la burguesía madrileña, el estudiante brillante con un futuro diseñado al milímetro por las expectativas de su madre, estaba atrapado en su propia casa por un convicto que acababa de desmantelar su vida en cuarenta y ocho horas.

La verdad, sin embargo, era mucho más oscura y humillante. La armadura de pulcritud y control que Guillermo había portado desde la adolescencia no era más que una fachada para proteger su secreto más guardado. Su homosexualidad nunca había salido de las paredes de su mente. Había crecido en un entorno donde ser diferente era una excentricidad tolerable en los demás, pero una mancha inaceptable en el primogénito de la familia. Así que aprendió a recluirse. Su vida sexual se reducía a carpetas encriptadas en el ordenador, a sesiones de porno en modo incógnito borradas con dedos temblorosos antes de salir de la habitación, y a miradas fugaces, cargadas de culpa, a los chicos del gimnasio de la facultad. A sus veintiséis años, la confesión que le había soltado a Vik de un tirón seguía quemándole el pecho: era virgen. Nunca había tocado a un hombre. Había preferido la castidad asfixiante del armario antes que arriesgarse a romper la burbuja de perfección que sus padres le habían financiado.

Pero entonces llegó Vik.

Guille se encaminó hacia la cocina con pasos felinos, evitando hacer ruido. Al atravesar el pasillo y llegar al salón, vio al gigante. Vik ya estaba de pie junto al ventanal, completamente desnudo a excepción de unos pantalones de chándal gris tan bajos que desafiaban la gravedad, revelando el inicio de su vello púbico, un bulto ingente que aún sabría a la saliva de Guille y la curva poderosa de sus glúteos. 

Vik no tenía conflictos, ni etiquetas, ni armarios. Para él, el deseo era una función biológica tan simple como el hambre: sentía, ejecutaba y dominaba. Su hipermasculinidad chula y carcelaria no se resentía por follar con hombres; al contrario, era una extensión de su poder en el patio...