El anciano y el ladrón: dominación total

Habían quedado así. No por chat vacío, sino cara a cara, semanas atrás, en un café discretísimo: el hombre de setenta años, traje impecable, y el moreno de cuarenta y uno, voz baja, mirada fija.

—Quiero que entren en mi casa —había dicho el anciano, la voz ronca de vergüenza y deseo—. Que me sorprendan. Que me reduzcan. Que me asfixien. Que me usen. Palabra de seguridad: «rojo». Si la digo, todo para. Si no puedo hablar, tres golpes seguidos con la mano. ¿Aceptas?

El otro había sonreído con esa calma peligrosa que tanto le gustaba.

—Acepto. Esta noche entro. Tú finges que no lo esperas. Yo finjo que soy un ladrón. Y los dos sabemos que es nuestro juego.

Aquella noche, el anciano cansado regresó a casa. Había tenido un día largo: cena y visita familiar. Fue un buen momento, pero estaba agotado… y también excitado, porque sabía lo que vendría.

Cuando entró, sintió por un instante que no estaba solo. Miró alrededor: nadie a la vista. Puertas y ventanas cerradas. Se dijo —como habían pactado— que debía seguir la ficción, y se dejó caer en el sillón, todavía vestido con su buen traje oscuro, camisa blanca y una corbata nueva, rojo oscuro, muy formal y agradable.

Como siempre, llevaba mocasines negros brillantes y unos calcetines especiales: negros con rayas grises y blancas, talón y puntera blancos. Disfrutaba vestir bien hasta la ropa interior: calzoncillos y camiseta negros. Se acomodó, encendió las noticias… y se dejó vencer por el sueño, sabiendo que el “ladrón” ya estaba dentro.

Tras unos minutos, silencio. Con mucho cuidado se abrió la puerta del armario de la habitación de invitados. El extraño salió de allí —el mismo hombre del café, vestido todo de negro: pantalón, camisa, guantes, zapatillas y calcetines—, el rostro guapo, ojos y pelo oscuros, piel morena. En el bolsillo llevaba el pañuelo y el frasco que habían acordado: no para hacer daño de verdad, sino para la escena de sumisión profunda que el anciano había pedido.

Se acercó por detrás del sillón y le tocó el hombro. El anciano apenas se agitó, fingiendo —y a la vez deseando— seguir dormido. Entonces el extraño roció el pañuelo y se lo acercó a la nariz y la boca. El viejo abrió los ojos, intentó “gritar” dentro del juego, pero solo salió un gemido ahogado —mmmmhhhee—. Pateó; casi se le salió un zapato. Forcejeó con la fuerza justa de quien quiere ser vencido… hasta que el cuerpo se le ablandó y cayó en un desmayo profundo de placer y falta de aire controlada, flácido, sin resistencia. No había dicho «rojo». No había golpeado tres veces.

Confiado, el extraño lo levantó y lo cargó al hombro. Un zapato quedó atrás. Lo llevó a un dormitorio poco iluminado y lo dejó sobre la cama. Pelo blanco, bigote blanco, delgado y bien cuidado. Un calcetín se había bajado en el forcejeo.

El extraño miró su premio —el premio que le habían ofrecido—. Sintió el deseo endurecerle los pantalones. Acomodó el cuerpo con cuidado y murmuró: «Esta vez...