FTM follada por 3 machos. Parte 8: EL MECÁNICO.

PARTE 8: EL MECÁNICO

El del tatuaje suelta una carcajada corta y me desata del árbol. La correa vuelve a mi collar, y esta vez la lleva él. Un tirón seco me obliga a ponerme de pie, y las piernas apenas me sostienen: el coño y el culo me arden, el pis me resbala por las tetas y se me mete en los tacones, haciendo que resbale cada paso.

—A cuatro patas, perra. Las putas de dos patas andan, pero tú no eres de esas.

Me hincan en la tierra y empiezo a gatear detrás de Tyson por el sendero de vuelta. La grava se me clava en las rodillas y en las palmas, el top transparente pegado de meada se me levanta cada vez que muevo el culo, dejándolo expuesto a la luz de la farola. Todavía hay algún mirón rezagado entre los matorrales; oigo risas y un "mira esa zorra" antes de que el tirón de la correa me obligue a seguir.

Salimos a la calle. Las dos y media de la mañana, el pueblo muerto, y yo a gatas por el arcén con un rottweiler delante y tres tíos detrás. El del tatuaje camina con la correa enroscada en el puño, dándome tirones cada vez que aflojo el ritmo. El más alto me da un zapatazo en el culo con la puntera de la bota cuando me paro a descansar.

—Hasta los perros aguantan más que tú —masculla.

Pasamos por delante del polideportivo, del bar de la esquina con las persianas bajadas, del contenedor donde el tatuado me hace parar. Me agarra de la nuca y me mete la cabeza dentro del contenedor. Huele a basura rancia, a bolsas rotas.

—Búscate algo que ponerte que no sea esa mierda de top. O mejor no, así todos sabemos lo que eres cuando pase el camión de la basura.

Se ríe, pero me saca y seguimos. Dos calles más allá, un coche frena despacio junto a nosotros. El conductor baja la ventanilla y mira mi culo desnudo, que se mueve de un lado a otro a cada paso de gata.

—¿Eso qué es? —pregunta.

—Una perra que necesita más machos —responde el del tatuaje sin dejar de caminar—. ¿Te apuntas? Estamos yendo al garaje.

El tipo aparca el coche y se une. Lleva un mono de trabajo azul, con las mangas remangadas y las manos de mecánico. Le calculo cuarenta y tantos, bigote, calvo. Me mira como se mira a un perro de raza: con curiosidad, sin compasión.

Llegamos a un garaje comunitario, uno de esos de puerta metálica que se abre con mando. Dentro hay una furgoneta vieja, cajas de herramientas, un colchón tirado en un rincón con una sábana mugrienta y un cubo. Huele a gasoil y a grasa. El del tatuaje me suelta de la correa y me señala el colchón.

—Ahí. Boca abajo. Y abre bien esa boca para el mecánico.

Me arrastro hasta el colchón. El mecánico se desabrocha el mono y no lleva nada debajo: la polla gorda, sin circuncidar, con la punta rosada ya brillante. Me la planta en la cara.

—Limpia eso con la lengua, perra. Lleva dos días sin lavarla, quiero que la sientas entera.

Huele a sudor y a jabón viejo. La chupo como puedo, con la boca llena de sal y de pelos, mientras...