Nemo - IV - Bautizo

Habían pasado varias horas desde que había llegado al hotel y, aun así, era incapaz de dejar de mirarlo. Bastaba con que la pantalla permaneciera unos segundos fuera de mi campo de visión para que acabara cogiéndolo de nuevo, desbloqueándolo casi por reflejo y comprobando unas notificaciones que sabía que no estaban allí.

Una parte de mí quería escribirle. 

Preguntarle por qué. Preguntarle si aquello había significado algo para él. Si, al menos por un instante, había dudado antes de marcharse. Si se había acordado de mí de camino a casa. Si pensaba llamarme.

La otra parte se negaba.

No quería regalarle otra victoria. No quería ser yo quien volviera a buscarlo después de todo lo ocurrido. Me repetía que, si realmente le importaba, sería él quien rompiera el silencio.

Dejé el teléfono boca abajo, menos de un minuto. Volví a cogerlo. Abrí nuestra conversación.

Leí los últimos mensajes. Los de aquella misma mañana, cuando todo parecía más sencillo. Después seguí subiendo. Fotografías, bromas privadas, audios interminables, promesas que entonces me parecían sinceras. Cada palabra era un recordatorio de la persona de la que me había enamorado y de lo difícil que resultaba reconciliarla con el hombre que me había abandonado unas horas antes.

Mis dedos comenzaron a escribir.

"¿Podemos hablar?"

Lo borré.

Probé otra vez.

"No entiendo por qué..."

Volví a borrarlo.

Respiré hondo y cerré la conversación.

No.

No iba a hacerlo.

Si alguien tenía que decir algo, sería él.

Dejé el móvil otra vez sobre la cama y apoyé la cabeza entre las manos. Intenté convencerme de que podía pasar la noche sin escribirle. Que bastaba con resistir unas horas más para empezar a recuperar el control de mi propia vida.

Entonces vibró.

El corazón me dio un vuelco tan fuerte que casi me hizo daño.

Lo cogí antes incluso de que dejara de sonar.

No necesitaba mirar el nombre.

Sabía que era él.

En la pantalla aparecía el contacto que yo mismo había creado meses atrás.

Mi Dios

Solo había un mensaje.

"Buena chica, Nemo. Te has portado bien."

Lo leí una vez.

Después otra.

Y otra más.

Noté cómo el aire escapaba lentamente de mis pulmones. Todo el enfado, toda la rabia que había intentado alimentar durante las últimas horas comenzó a resquebrajarse de una forma tan rápida que llegué a odiarme por ello.

Aquel mensaje no contenía una explicación.

No había una disculpa.

Ni una sola pregunta sobre cómo me encontraba.

Y, sin embargo, una parte de mí sintió el mismo alivio que un náufrago al divisar tierra firme.

Era absurdo.

Bastaba una frase, una muestra mínima de atención. Y volvía a sentir que existía.

Aquel mensaje me devolvió, inevitablemente, a otra noche.

Una mucho más antigua.

Mucho más feliz.

U...