CLICK, CLICK, ZIIIIIP LXIII.- ALGO QUE CONTAR 🌀

Ángel no contesta. Porque por primera vez en un año, no tiene ni puta idea qué responder.
Un sumiso no tiene derecho a rectificar a su Amo, esto es así y no admite réplicas. Si tu Amo folla a quien quiera es por eso, por que es Amo y tu obligación sería medrar para ser el mejor. Pero la situación es mucho más complicada.
Angel tenía a toda la familia comiendo en su rabo.
A la madre de P y a la mujer de P las sodomizó y las fidelizó, primero una a una y luego las llegó a juntar el día de la habitación 8 del Hotel.
Y al hombre de la casa, a P, lo que le hizo fue… fue… mucho más que someterlo. Acabó con el esfínter del revés de la follada que su madre y su esposa, a ciegas sin saberlo pero grabado todo en video.
Por eso, las semanas que seguian al día de la habitación nº 8 eran vitales.

Ángel no es idiota.
Sabe que la dominación real no se construye con un solo acto de brutalidad, eso puede crear pánico y por tanto regresión. Angel sabe que se construye a base de repetición, de rutina, de normalización, no de golpe.
El vídeo es la cadena invisible que los mantiene atados, porque viéndolo es suficiente para ir entendiendo lo que ya son respecto a Angel, pero quiere algo más que miedo. Quiere devoción.

La primera semana después de la habitación 8, Ángel no los tocó. No los llamó. No les escribió. Los deja marinarse en el horror de lo que pasó, en el silencio de una casa donde tres personas se miran sin poder hablar de lo que hicieron. P apenas puede sentarse. Laura no duerme. Cristina se ha encerrado en su habitación.

El jueves siguiente, Ángel manda un mensaje al grupo de WhatsApp que ha creado: "Familia".

"Domingo. Mi casa. 11 de la mañana. Los tres. Duchados y depilados. Sin ropa interior."

Nadie contesta. Pero el domingo a las 10:58 están los tres en la puerta.

Ángel abre en calzoncillos. La barriga asomando, el pelo revuelto, un café en la mano. Les señala el salón con la cabeza.

"Sentaos."

Los tres se sientan en el sofá. P en el centro, Laura a su derecha, Cristina a su izquierda. Ninguno se mira.

Ángel se deja caer en el sillón de enfrente, con las piernas abiertas, rascándose los huevos por encima del calzoncillo.

"Vamos a hablar. Sin hostias, sin dildos, sin cuerdas. Solo hablar."

Silencio.

"P. Mírame."

P levanta la cabeza. Tiene ojeras profundas. Ha perdido un poco de peso, pero lo recuperará rapido.

"¿Me odias?"

P abre la boca. La cierra. Traga.

"No."

"¿Por qué no?"

Silencio largo.

"Porque... porque llevaba años queriendo que alguien me obligara. A dejar de fingir."

Laura se gira hacia él. Es la primera vez que lo oye decir algo así.

"¿Fingir qué?" pregunta Ángel.

"Que soy un hombre. Que me gusta folla...