El Doctor Robusto 5: el cóctel

Había pasado un mes desde mi última visita a la consulta del Dr. Robusto. De vez en cuando, sus palabras resonaban en mi cabeza como un martillo golpeando contra un yunque: “no volverás a verme”. En cuanto las recordaba, me ponía hecho una furia.

Pero lo cierto era que sí lo veía. En mis sueños. Tenía unos sueños que ni Tarantino haciendo películas en su mejor momento. Había noches que despertaba febril, el cuerpo sudado, el culo empinado y una empalmada de toro. Me hacía unas pajas que ‘pa’ qué, pensando en el Doctor. Después me dormía como un bebé.

Mientras subía la escalinata del Palacio Nacional, volví a recordar las palabras del médico y abrí la puerta del Museo Nacional de Arte de Cataluña de un violento empujón.

Menudo sitio para hacer un evento pijo. Muchos de los invitados ya habían llegado y charlaban por la amplia estancia sosteniendo copas de cava. Los hombres iban de traje, las mujeres con vestido de gala.

Como era menester, yo también iba disfrazado de pijo para la ocasión. Llevaba un traje de lino azul oscuro que me quedaba de puta madre: me marcaba un paquete y un culo de la hostia. No es que hubiera elegido el traje por eso, es que ningún traje era capaz de ocultar mis atributos. Pero sí, el lino era una tela con una caída especialmente sugerente.

Habían propuesto al equipo de investigación con el que yo trabajaba para un premio a la innovación, y esa noche era la entrega. Varios equipos competían por el primer premio.

Mi jefa, una mujer andaluza de clase alta y con un aura de poder que hacía cuadrarse al más aguerrido, me saludó con la educación que la caracterizaba. No pudo evitar escanearme de arriba abajo, deteniéndose un segundo más de la cuenta en mi abultada entrepierna. Sonreí. Menuda zorra estirada.

—Ángel, qué bueno que hayas venido —dijo en su fingido tono habitual. Yo no solía ir nunca a eventos extralaborales, pero aquél era una fantasía a la que no me había podido resistir—. Quiero agradecerte especialmente el excelente trabajo que llevas haciendo para el centro de investigación todos estos años. Sin ti, los resultados no lucirían como lo hacen ni tendrían la difusión que tienen.

Una bandeja llena de copas apareció de repente en mi campo visual. Miré al camarero que la sostenía y las pupilas se me debieron dilatar como un ojete puesto de popper.

Joder, vaya chulazo. Era un treintañero mulato y corpulento igual de alto que yo, y con una sonrisa abigotada que habría derretido hasta el iceberg que hundió el Titanic.

Tomé una copa de la bandeja mientras le sostenía la mirada. Una mirada entre heteros desconocidos no dura más de un segundo. Aquella ya duraba más de dos.

—Gracias Mariana, no sabes cuánto te agradezco esas palabras —respondí a mi jefa, apartando la mirada del mulato a regañadientes. La Directora era de esas ...