CLICK, CLICK, ZIIIIIP. LXI.- UNA VEZ SE PICA... 🎈

Ahora Angel quiere descansar de su papel de macho alpha. echa de menos las sesiones que paso con Topsecret, en las que le sodomizaba y se volvia loco de placer. Por tanto contacta con el, Topsecret se asusta porque creia que angel le follaria con su nuevo y enorme rabo, pero se congratula al saber que ese macho viene pidiendo que le den por el culo en secreto y el es quien le desvirgo y quien le hace sentir placer en el culo.
Ángel lleva tres semanas sin dormir bien.

No es insomnio. Es otra cosa. Es el cuerpo pidiéndole algo que la cabeza lleva meses negando. Cada noche, cuando los tres se van y se queda solo en la cama, se tumba boca abajo y nota el culo apretarse involuntariamente contra el colchón. Un pulso. Un hambre. Algo que no se va por mucho que folle bocas, coños artificiales y culos ajenos.

Echa de menos a Topsecret.

No lo admitiría en voz alta ni bajo tortura. Él es Dios. Él es el Amo. Él tiene a tres seres humanos arrodillados cada domingo besándole los pies. Pero por la noche, solo, con la cara hundida en la almohada, lo que su cuerpo recuerda no es el poder. Lo que recuerda es aquella habitación. Aquella polla entrando. Aquel dolor que se convertía en algo que no tiene nombre en ningún idioma. Aquel orgasmo que le salía de tan adentro que pensó que se moría.

Topsecret le desvistió el culo. Le enseñó que ahí dentro había un universo que Ángel no sabía que existía. Y desde entonces, por mucho que lo entierre bajo capas de dominación, rituales templarios y eyaculaciones en bocas sumisas, el culo de Ángel sigue recordando.

Un jueves a las dos de la madrugada, coge el teléfono. Busca el contacto. Lo tiene guardado como "T". Sin apellido. Sin foto. Solo la letra.

Escribe un mensaje. Lo borra. Escribe otro. Lo borra. Se queda mirando la pantalla diez minutos con el cursor parpadeando.

Finalmente teclea:

"Necesito verte."

Enviar.

---

Topsecret ve el mensaje a las siete de la mañana. Está desayunando. Café solo, tostada con aceite, el móvil apoyado en el bote de sal. Lee el nombre. Lee el mensaje. Se le para el café a medio camino de la boca.

Ángel.

El tío que le hizo cosas que todavía no puede contar sin que se le acelere el pulso. El tío que desapareció de su vida de un día para otro después de aquellas sesiones que le volaron la cabeza. El tío que ahora, según los rumores que le han llegado por terceros, tiene una polla nueva, enorme, reconstruida, y tres esclavos que le lamen los pies cada domingo.

Topsecret deja el café en la mesa. Se le ha quitado el hambre.

Teclea despacio:

"¿Para qué?"

La respuesta tarda cuarenta minutos. Topsecret se ducha, se viste, va al trabajo, y cuando llega a la oficina el mensaje está ahí:

"Para lo de antes."

Topsecret se sienta en su silla. Cierra los oj...