ＬＡ　ＨＩＳＴＯＲＩＡ　ＤＥ　ＲＡＦＡ　Ｙ　ＤＡＮＩ　XX1 ( HARD )

Javi se desabrochó el cinturón. Despacio. El chasquido de la hebilla metálica resonando en el cuarto como un disparo. Se bajó la cremallera. El sonido de los dientes metálicos abriéndose uno a uno como una cuenta atrás. Se bajó los vaqueros hasta las rodillas. Debajo llevaba unos bóxer grises de algodón, normales, de Primark o de Decathlon, de tío corriente, de padre de familia.
Estiró las manos hacia arriba. Los dedos enganchándose en la goma elástica de los bóxer grises de Primark, de padre de familia, de tío que compra la ropa interior en packs de tres porque no le importa lo que lleva debajo porque nadie se lo ve, porque su mujer ya no le mira ahí, porque los calzoncillos son un trámite entre la ducha y los pantalones, un envoltorio irrelevante para lo que guardan dentro.

Tiró hacia abajo.

Y ahí estaba.

Veinticuatro centímetros de carne viva que salieron de los calzoncillos como un animal enjaulado al que por fin le abren la puerta. No cayó. No colgó. Se proyectó hacia delante con la rigidez de algo que llevaba horas, días, semanas endureciéndose en secreto, acumulando presión como una caldera sin válvula de escape, como una tubería a punto de reventar, como un volcán que lleva siglos dormido y que cuando despierta arrasa todo lo que encuentra a su paso.

Gorda. Obscenamente gorda. Del grosor de tu muñeca o más, con venas que la recorrían como ríos en un mapa topográfico, venas azuladas que palpitaban con cada latido de su corazón, que se hinchaban y se contraían como si la polla tuviera vida propia, como si fuera un organismo independiente del hombre al que pertenecía, un parásito simbiótico que había tomado el control del huésped y ahora dictaba las órdenes. El capullo era una barbaridad. Una cabeza de misil. Un puño cerrado de carne púrpura que brillaba bajo la luz de la bombilla como si estuviera barnizado, tenso, hinchado, con el orificio de la uretra entreabierto como un ojo que te miraba desde arriba con la misma indiferencia con la que tú mirabas las manchas de humedad del techo de tu habitación.

Y debajo, los huevos. Dos. Enormes. Pesados. Colgando como fruta madura de un árbol tropical, como dos aguacates en una bolsa de piel oscura, apretados, llenos, cargados de lo que llevaban días fabricando y almacenando para este momento, para esta noche, para esta boca, para este culo

El olor te golpeó. No a sucio. A limpio mezclado con animal. A gel de ducha y a testosterona y a glándulas trabajando a pleno rendimiento, a feromonas que tu cerebro primitivo identificó antes de que tu mente consciente pudiera procesarlas. Un olor que te activó algo en la base del cráneo, algo reptiliano, algo que no tenía que ver con el deseo ni con el asco sino con el instinto puro de supervivencia que te decía que lo que tenías delante era más grande, más fuerte y más peligroso que tú, y que tu única opción era someterte.
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