El Doctor Robusto 3: muestra de orina

Después de mi rectoscopia con el Dr. Robusto, pasé la semana ansioso por volver a verlo. El miedo había dado paso a una atracción primitiva. La espera era una deliciosa tortura.

Al recordarlo, la polla se me puso que ni el mármol en el que me estaba haciendo la cena. Dura es poco. Solo faltaban 12 horas para volver a verlo.

Entonces sonó mi teléfono: “Número oculto”. Jamás cogía llamadas de números que no conocía, mucho menos ocultos. Sin embargo, el corazón me dio un vuelco. En mi fuero interno supe quién era, pero no descolgué. Había que darle lo suyo al cabrón del Doctor. Al cabo de media hora, volvió a sonar. “Número oculto”. Miré con indiferencia cómo el teléfono vibraba sobre la mesa mientras cenaba.

“No, cabronazo”, pensé. “Si quieres que te lo coja, ten cojones y no te escondas tras un número oculto.”

Al cabo de una hora, el móvil sonó por tercera vez: “Número oculto”. Esta vez descolgué. Tres era un buen número: ni demasiado poco ni muy mucho. Lo suficiente para irritar pero no tanto como para cabrear.

—Buenas noches, Ángel —dijo la voz cavernosa y educada del otro lado.

—¿Doctor? —pregunté con fingida sorpresa.

—¿Por qué no cogías el teléfono? —Su voz sonó deliciosamente a recriminación.

—¿Llamas a todos tus pacientes con número oculto? —Pregunté con sarcasmo.

—Háblame de usted. Soy tu doctor —refunfuñó irritado.

Tomé nota mental de aquel detalle: “el Dr. se irrita si le tutean”. Hubo un silencio. Escuché la respiración del semental. Imaginé cómo se le hinchaba la vena de la sien.

—Mañana por la mañana, antes de pasarte por mi consulta, pasa por el laboratorio a primera hora. Se me ha ocurrido hacerte también análisis de sangre y orina, así que ve en ayunas. Voy a hacerte una buena puesta a punto.

“Una buena puesta a punto…”, me repetí interiormente. Su tono de voz me hizo sentir como una puta yegua de carreras a la que querían en las mejores condiciones para un semental.

—Eh… Vale… Bajaré ahora a la farmacia a por un frasco de muestras.

—No hace falta. Pasaré por tu casa antes de ir a consulta a coger yo mismo la muestra. —No era una sugerencia—. Quiero asegurarme de que lo haces bien. Me dejas la puerta abierta y esperas en la cama.

“¡¿’What the fucking fuck’ había dicho el puto médico?!”, me dijo la voz de mi cabeza. “¡¿Que se iba a pasar por mi casa a hacerme mear en un tarro?! No puede ser. Debe haber sido cosa de mi imaginación de cerda inmunda”.

—¿Qué… ha dicho?

—Lo que has oído. Hasta mañana a las 7. Y no te duches. ¿Lo has entendido todo? —preguntó ante el evidente desconcierto de mi voz. La verdad es que parecía un puto retrasado mental que ni Forrest Gump puesto de popper.

—S�...