Mi primera vez - El profesor de Historia

Nota del autor: Todo lo que subo lleva una continuidad cronológica vital, no obstante, cada testimonio funciona en sí mismo de forma autoconclusiva, de manera que solo es necesario leerlo por capítulos si se quiere una experiencia más completa. Este es el testimonio número 1.

MI PRIMERA VEZ - EL PROFESOR DE HISTORIA

Él siempre me ignoraba. Recuerdo con frustración el levantar la mano, ansioso de dar la respuesta correcta, mientras él miraba a un lado y a otro de la clase, buscando entre mis compañeros algo que sabía de sobra que no iba a encontrar. Y es que en aquella clase había gente inteligente, sí, chavales capaces de memorizar la tabla periódica, resolver con exactitud las más complicadas ecuaciones o teorizar con éxito sobre genética. Pero a nadie le interesaba lo más mínimo su asignatura, a nadie le interesaba la Historia más que como un escalón obligatorio que había que pasar con éxito para poder cursar cuanto antes sus medicinas, sus ingenierías, sus grados de administración y dirección de empresas.

Pero para mí, la Historia era algo mucho más importante. Era una puerta hacia el pasado que se nos permitía cruzar de vez en cuando para explicarnos mejor a nosotros mismos. Y yo, que con 16 años no buscaba sino encontrarme a mí mismo, veía en él y en lo que enseñaba una forma de llegar a las respuestas que me inquietaban acerca de la humanidad. Y leía y leía sobre Napoleón, sobre la Revolución rusa, sobre la España del 98 y el mundo que quedó después del Holocausto. Y tenía las repuestas a sus preguntas sin necesidad de haberlas estudiado… pero, por mucho que me empeñara, él había decidido no hacerme ningún caso y volcarse en los profanos de mis compañeros.

No es que fuera un cerebrito, ¿eh? Era un desastre total para aquellas cosas que el mundo considera prácticas. Pero la historia, la literatura, la filosofía o el latín y el griego sí conseguían despertar en miíun interés como para acudir al instituto cada mañana. La Historia, es verdad, primaba por encima de todas ellas, y creo que algo tenía que ver él con todo eso. A pesar de que nadie le escuchaba, hablaba con pasión de aquellos hechos que cambiaron el mundo. Y yo no podía parar de escucharle embobado, fijándome cada vez más en su aura de pensador, de jefe, de maestro…

Tenía unos 60 años, pero no aparentaba mucho más de 50. A pesar de que trabajaba en un instituto público, llevaba siempre trajes, que encajaban a la perfección con su casi 1,90 de estatura. Era elegante, masculino y sus ojos, pequeños y cansados, dejaban traslucir una experiencia vital que oscilaba entre lo triste y lo profundo. Sonreía cuando hablaba de revoluciones, y se cabreaba cuando recordaba que en España teníamos monarquía. Eso sí, era taurino y creyente (de misa cada domingo), y nos llamaba “ateos y animalistas de mierda”. Se consideraba “rojo” y jugaba al golf, y nos conta...