THE MAN WHO SOUGHT A MASTER V

La casa de Javier y Marta era un chalet de dos plantas con jardín delantero, verja verde de hierro forjado, césped cortado, una higuera al fondo y un porche de madera con dos sillones que daba al salón. Desde la cocina se bajaba por una escalera interior de obra al sótano, sin ventanas, de hormigón visto. Arriba, en la primera planta, los tres dormitorios y salita de estar.

Juanan llamó a los Ibarrola un martes por la mañana. Estaba nervioso. Llevaba días dándole vueltas. Cani llevaba casi un mes con ellos, desde que empezaron los problemas en casa de sus padres. Y aunque los Ibarrola eran buena gente, Juanan necesitaba saber de su perro.

—Hola, Marisa. Soy Juanan. Perdonad que os moleste.

—Juanan, hijo. Nunca molestas. Cuéntame.

—Quería saber cómo está Cani. Si ha comido bien, si se ha portado mal, si os ha roto algo.

Marisa se rió.

—Tranquilo, cielo. Cani está perfecto. Se porta de maravilla. Es un cielo. Ya sabes que lo adoramos.

—Me alegro. Es que… os quería pedir un favor. Nos han surgido unos problemas familiares y vamos a quedarnos dos semanas más en casa de mis padres. No sé si podéis quedaros con él un poco más.

Hubo un silencio. Después, Marisa suspiró.

—Ay, Juanan. Me sabe mal. Justo esta noche queríamos salir de viaje. Nos vamos al pueblo de mi hermana. No creo que podamos llevarlo con nosotros.

—No os preocupéis. Buscaré a alguien.

—Ni se te ocurra. Escúchame. Salimos a las seis. Antes pasamos por casa de tus padres y te lo dejamos. Se ha portado super bien, de verdad. No nos cuesta nada.

Juanan respiró aliviado.

—Muchas gracias, Marisa. Os debo una.

—No nos debes nada. Cani es un amor. Bueno, nosotros también te queremos a ti.

Juanan sonrió.

—Hasta luego, Marisa.

—Hasta luego, guapo. Dale un beso a Ana.

Colgó. Se quedó un momento mirando el teléfono. Luego se volvió hacia Ana, que estaba sentada en el sofá.

—Igual lo traen esta tarde. Antes de irse de viaje.

Ana levantó la vista.

—¿Cani?

—Sí. No podían quedárselo más tiempo.

Ana se levantó y lo abrazó.

—Pues me alegro. Ya era hora de que el niño volviera con su papá.

Marisa Ibarrola tenía cuarenta y siete años, el pelo castaño claro con mechas rubias y una melena que se le rizaba con la humedad. Era menuda, de huesos finos, pero con unas caderas anchas y un culo redondo que se marcaba hasta en los vaqueros más flojos. Tenía las tetas grandes, firmes, con los pezones oscuros que se adivinaban cuando no llevaba sujetador. Y aquella tarde no llevaba.

Vestía una camiseta blanca de tirantes que se le pegaba al pecho por el calor, unos vaqueros gastados y sandalias planas. La cara, lavada, con pecas en la nariz y una boca grande de labios gruesos que sonreía con facilidad. Llevaba el pelo recogido en una coleta floja, de la que se escapaban mechones sobre la ...