The Man Who Sought a Master III

Condujeron en silencio. El sedán gris avanzaba por calles oscuras que ya no reconocían. Javier iba con los vaqueros ajustados frotándole la polla desnuda. Sin bragas. Sin nada. La costura le mordía el glande a cada bache. A su lado, Marta llevaba el vestido azul recogido sobre los muslos. Sin tanga. El aire del coche le acariciaba el coño húmedo. Las bragas rosas y el tanga negro estaban en el bolsillo interior de la chaqueta de Patxus. Eso pesaba más que la ropa. Era la prueba de que ya no eran dueños de su propia piel.

Llegaron a la casa. Apagaron el motor. Se quedaron en el asiento. El salón se veía oscuro tras los cristales.

—Se va a follar a los dos —dijo Marta. Su voz sonó extraña, gruesa, como si la tuviera entre las piernas.

—Sí.

—A ti por castigo.

Javier apretó el volante. Los nudillos se le pusieron blancos.

—Y a los dos —suspiró— por su placer.

Entraron. No encendieron la luz del recibidor. Se desvistieron en la penumbra. Los vaqueros de Javier cayeron al suelo con el ruido seco de la tela. El vestido azul de Marta se amontonó como una piel muerta. Quedaron desnudos. Javier con la barriga blanda colgando sobre el pubis, el pecho caído, los pezones pequeños y oscuros, la polla medio erecta y roja todavía por la mano de Patxus en la cafetería. Marta con las tetas grandes y pesadas colgando ligeramente hacia los lados, los pezones duros como guijarros, el vientre redondo y blanco, el coño oscuro y mojado visible entre los muslos gruesos y fuertes.

Se arrodillaron en el gres frío. Esperaron.

Una hora. Luego otra.

El silencio se volvió denso, casi sólido. Cada minuto que pasaba les robaba algo: el orgullo, el miedo, la noción del tiempo. Javier sentía el gres penetrarle las rodillas. Marta sentía que el aire de la casa, su propia casa, ahora pertenecía a otro. Se miraron una vez. No hablaron. No hacía falta. Ambos sabían que el otro estaba pensando en la misma cosa: en la mano de Patxus dentro de los vaqueros de él, en los dedos de Patxus dentro del coño de ella, en las bragas y el tanga guardados en el bolsillo de un hombre que aún no había llegado.

El timbre sonó a las diez y media.

Javier se puso de rodillas, erguido, manos a la espalda. Marta se situó detrás, en la misma posición, pechos caídos, respiración agitada. Abrió la puerta.

Patxus entró. Chaqueta de tweed. Barba de tres meses cuidada, oscureciéndole la mandíbula. Hombros que llenaban la chaqueta sin esfuerzo. Y una bolsa negra grande, de plástico rígido, que colgaba de su mano derecha. Olía a caucho nuevo. A sexo comprado. A verga de macho dominante.

Cerró la puerta con el pie. Miró hacia abajo. Sus ojos oscuros recorrieron los cuerpos desnudos, las rodillas en el suelo, las pollas y los coños expuestos.

—Lento —dijo.

—Perdón, Amo —murmuró Javier.

—No me pidas perdón. Ábreme los pantalones y chúpamela mientras te explico lo que...