FTM FOLLADA POR 3 MACHOS. PARTE 14: LA PERRA DE SALÓN

A las tres estoy en el cruce, con el collar puesto y el corazón desbocado. Esta vez la furgoneta ya está esperando, con el motor en marcha. Se abre la puerta lateral y el más joven me agarra del collar y me tira dentro de un tirón.

—Hoy toca arreglarte, putita —dice con esa sonrisa de quien ya ha planeado la tarde—. Que hasta las perras necesitan ponerse guapas de vez en cuando.

Dentro está el del tatuaje, rapado, la barba corta, los ojos azules clavados en mí desde el asiento. El mecánico va al volante, con el mono de trabajo, y en el asiento de atrás hay una bolsa deportiva que no reconozco.

—¿Qué hay en la bolsa? —pregunto, y el del tatuaje me da un tirón de collar que me hace caer de rodillas en el suelo de la furgoneta.

—Tu ropa de trabajo de hoy —dice—. Y tu cara de trabajo. Vamos a convertirte en una muñeca, perra. Una muñeca que no ve, que no oye, y que solo siente.

Me llevan a un piso que no conozco: el salón está vacío, con una silla de tijera en el centro, un foco de obra apuntando al suelo y un espejo de cuerpo entero apoyado contra la pared. En el suelo, una manta vieja y una correa enganchada a una argolla.

—Siéntate —dice el más joven, empujándome a la silla—. Y no te muevas.

El del tatuaje abre la bolsa. Saca una peluca larga, morena, lisa, con el flequillo recto. Después una bolsa de maquillaje: barras de labios rojas, sombras, delineador, colorete. Y por último, un antifaz de cuero negro y unos tapones de espuma.

—Los machos te van a hacer guapa —dice, con la voz ronca—. Y luego te vamos a dejar ciega y sorda. Para que solo tengas la piel. Para que no sepas quién te toca, ni de dónde viene la mano, ni cuándo llega el golpe. Solo sientes.

El más joven se pone delante de mí, me coge la barbilla y me estudia la cara.

—A esta se le nota la polla en la cara —dice—. Hay que afinar el hocico. Trae la caja.

El mecánico me prepara una raya en el espejo del suelo, larga y blanca, y me la mete con una pajita mientras el más joven me sujeta el pelo. El golpe me llega como un latigazo: el mundo se vuelve afilado, brillante, urgente. La piel me hormiguea. El coño empieza a gotear sin que nadie me toque.

—Perfecto —dice el del tatuaje, viendo cómo tiemblo—. Ahora sí. Quieta, que esto es delicado.

Se pone delante de mí con el delineador en la mano y me empieza a maquillar. Siento el pincel frío en los párpados, la sombra raspándome el hueso, el lápiz de labios resbalando por la boca. El más joven me cepilla la peluca y me la coloca, ajustándome el flequillo con los dedos.

—Mírate —dice el del tatuaje, girándome hacia el espejo.

Me miro y no me reconozco. Con la peluca larga y morena, la cara maquillada, los labios rojos y las pestañas postizas, no soy yo. Soy una muñeca. Una puta de salón lista para que la usen.

—Ahora la parte buena —dice el más joven, y me pone el antifaz de cuero.

El mundo se apaga. Solo queda e...