CLICK, CLICK, ZIIIIIP LXII.- THE CLASH OF THE TWO WORLDS 🫸🫷

A la tercera embestida ya no está doblado sobre la cama. Está empujando hacia atrás, buscando más, clavándose él mismo en la polla de Topsecret con una desesperación que desmiente todo lo que es fuera de esta habitación. Las manos agarran las sábanas. Los nudillos blancos. La boca abierta contra el colchón, babeando.

Ángel gruñe contra las sábanas. La voz amortiguada, irreconocible. Nada que ver con el tono que usa para dar órdenes. Esto es súplica pura.

Topsecret Acelera. Las caderas chocan contra los glúteos de Ángel con un ritmo brutal, la piel contra la piel produciendo un sonido húmedo que llena el dormitorio. La cama golpea la pared. La mesilla tiembla. El vaso de agua que dejó Cristina hace dos horas vibra hasta el borde y cae al suelo. Ni lo oyen.

"Joder, cómo aprietas. Meses sin nada aquí dentro y tu culo me come la polla como si llevara esperándome toda la vida."

Ángel no contesta con palabras. Contesta con el cuerpo. Arquea la espalda, levanta el culo, abre más las piernas. La polla nueva, esa monstruosidad de veintidós centímetros que Marín le construyó, cuelga entre sus muslos completamente dura, balanceándose con cada embestida, goteando preseminal en las sábanas donde hace tres horas P le estaba lamiendo los pies.

"Ni se te ocurra tocártela," dice Topsecret.

"No iba a—"

"Mentiroso. Te conozco. Te vas a correr del culo, como la primera vez. Sin tocarte. Solo de mi polla."

Ángel gime. Un gemido largo, roto, que le sale del pecho como un sollozo. Porque sabe que es verdad. Sabe que Topsecret es el único ser humano en el planeta que puede hacerle esto.

A todo esto P, que tiene una copia de la llave de Ángel hace meses, para emergencias, para cuando necesitara que le prepararan la casa antes del domingo, necesitaba dejar unas velas aromáticas que Ángel le encargó para el ritual del día proximo. Laura viene con él porque han ido a comprar juntos. Cristina se ha apuntado en el último momento porque quería dejar unas flores frescas en el jarrón del dormitorio.

Los tres llegan juntos a las once y veinte de la noche. Todavía no se habrá dormido su amo. P mete la llave. La puerta se abre sin ruido. Entran al pasillo. Laura lleva las flores. Cristina lleva un táper con croquetas caseras. P lleva las velas en una bolsa.

El piso está en silencio.

No del todo.

Desde el dormitorio llega un sonido. Rítmico. Inconfundible. El cabecero golpeando la pared. Y una voz. La voz de Ángel. Pero no la voz que conocen. No la voz del Dios. No la voz del Amo. Una voz que ninguno de los tres ha oído jamás.

"Más fuerte. Joder, más fuerte."

P se queda helado en el pasillo. La bolsa de velas cuelga de su mano como un peso muerto. Laura se para detrás de él. Las flores tiemblan entre sus dedos. Cristina choca contra Laura y suelta un "ay" que los tres ignoran.

Otro soni...