EL RECLUSO: Deuda de patio (Cap.6)

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                    Domingo 13, 5.57 de la madrugada. Almacén abandonado.

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—Vaya, Vaya, Vaya….mira quién tenemos aquí…

Dante fumaba tranquilamente sentado sobre una enorme caja de madera. 

Vestía unos pantalones negros con cinturón y unas botas sucias de arena y cal. Llevaba el torso al descubierto, mostrando, para quien pudiera verlo, unos pectorales marcados y abultados con suave bello, unos abdominales trabajados, pero con algo de leve grasa y unos fuertes brazos donde se marcaban unas violentas venas. Llevaba una cadena de plata al cuello a juego con un reloj en la muñeca. A pesar de sus 38 años, el pelo teñido de blanco y engominado hacia atrás, lo hacían más viejo. La cicatriz de la ceja y su característica más llamativa, la heterocromía de sus ojos azul y negro, terminaban por darle un aire violento pero atractivo.

—No contaba con encontrarnos de nuevo —continuó Dante fumando lentamente—, pero no negaré que me has levantado la noche. Ya estaba aburrido de jugar con el otro juguete…

Dante dio otra larga calada y expulsó el humo hacia el hombre que tenía frente a él. Éste, arrodillado, con una bolsa de tela negra en la cabeza que le impedía ver de dónde le llegaba el olor a tabaco y con unas bridas que sujetaban sus muñecas a la espalda, intentaba mantener la calma, aunque su corazón latía tan fuerte que era difícil ocultar que estaba cagado de miedo. 

La boca le ardía y le sangraba, igual que las costillas, que le imposibilitaban respirar con normalidad. Los golpes habían sido solo una advertencia. Y para colmo, notaba la persistente presión de un gatillo apuntando a su cabeza. 

La mano derecha de Dante, Markus, un hombre alto como un ciprés fuerte y de musculatura trabajada, sostenía sin mínimo nervio una pistola que no era la primera vez que disparaba. Su presencia era la imagen personificada de la fuerza: tez negra con el pelo en trenzas peinado hacia atrás, ojos oscuros, cabello negro, barba de dos días, tatuajes varios y para cubrir su perfecto cuerpo, tan solo un pantalón vaquero y unas botas negras. 

Al otro lado del encapuchado, se encontraba Jairo. Este era más bajo, no alcanzaba el metro setenta y cinco. Guapo, de piel igual de negra que su compañero, cabello rizado y vestido con una camiseta que si no fuera por los ronchones de sudor y suciedad amarillenta que la cubrían podía adivinarse que era de color blanco. También vestía unos pantalones vaqueros azul marino y unas bambas. A pesar de su baja estatura era, tal vez, el más violento de aquel almacén abandonado. 

Los puños le goteaban en sangre que no era suya, y que había arrancado a base de golpes al encapuchado. 

Éste, con una tela en la cabeza que le impedía ver todo, solo era capaz de suplicar.

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