El almacén de Igor

Había vuelto a llover y los charcos del polígono reflejaban la luz amarilla de las farolas. Casi todas las naves estaban cerradas desde la crisis, y a esa hora no pasaba nadie. Caminaba deprisa, con el móvil en la mano, cuando una voz grave me cortó el paso.

—¿Tienes un cigarrrrillo?

Levanté la vista. Era un hombre alto y fuerte, de unos sesenta y tantos años, con el pelo rapado, barba cerrada y una cicatriz en la mejilla. Llevaba ropa vieja de trabajo y hablaba con un acento del este que arrastraba las erres.

—No fumo —le dije, fingiendo prisa.

Intenté rodearlo y volvió a ponerse delante. Apoyó su manaza en mi pecho.

—¿Dónde vas con tanta prrrisa? ¿Te esperrra tu novio?

—No tengo novio. Y no soy gay —le solté, siguiendo el papel.

Sonrió, y brilló un diente de oro.

—Eso ya lo verrremos. ¿Me haces compañía un rrrato?

Me cogió en brazos como si no pesara nada y me llevó hasta la puerta de una nave abandonada. Dentro olía a lluvia y a óxido. En una esquina había un colchón, un saco de dormir, una estufa de gas encendida y un armario viejo con un espejo rajado. Me dejó en el suelo y me miró de arriba abajo.

—Te prrropongo un trrrato —dijo, acariciándome la barbilla—. Me tocas un poco, y luego decides si te quedas o te vas.

—¿Y si digo que no?

Se acercó a mi oído y bajó la voz, ya sin acento.

—Si dices «farola», paramos, y lo sabes.

Negué con la cabeza. No iba a decirla. Él volvió a sonreír y recuperó su papel.

—Entonces obedece.

Me guio la mano hasta su bragueta. Lo que encontré allí me dejó sin palabras. Lo acaricié despacio, primero con la timidez que exigía mi personaje y luego con más ganas de las que quería admitir. Él cerraba los ojos y respiraba hondo, y a mí me gustaba ver cómo aquel hombretón se derretía entre mis manos.

—De rrrodillas —me ordenó con voz firme.

Me arrodillé y le di placer con la boca, sin prisa, mientras su mano grande me marcaba el ritmo sobre la cabeza. De vez en cuando me levantaba la barbilla para mirarme a los ojos, y yo sabía que en esa mirada también me estaba preguntando si todo iba bien. Le contestaba apretándole el muslo.

Me levantó y me besó con fuerza. Su barba me raspaba la cara y su lengua sabía a tabaco. Noté que mi cuerpo respondía, y él también lo notó.

—Parrrece que no errres tan hétero como decías —se burló.

—Cállate —le dije, y fui yo quien lo besó esta vez.

Me llevó hasta el colchón y me tumbó boca abajo. Me quitó la ropa despacio, disfrutando de cada prenda. Me mordisqueó la espalda y el cuello, y me dio unos azotes que me hicieron gemir. En el espejo rajado del armario veía su cuerpo grande sobre el mío, y esa imagen me encendía todavía más.

—Pídemelo —susurró—. Quiero oírtelo decirrr.

—Sí. No pares. Soy tuyo.

Me hizo suyo con calma al principio y con más fuerza después, dominándome por completo, sujetándome las muñecas contra el colchón mientras yo me rendía...