El Amo Carlos, látex y la maricona (2) - Despertar

Le duele. Todo.

Se toca la cadera y le duele. Se toca el culo y le duele más, una molestia que no se le quita con la postura, que se le queda dentro. Pero él nunca ha montado a caballo. Y esa es la primera señal de que lo que le ha pasado no se parece a nada que le haya pasado antes.

La memoria viene a trozos. El espejo. La voz de Carlos. Algo que se le mete por la boca. Y la sensación de no ser él, de ser otra persona. Después, nada. Un vacío.

Se queda sentado en la cama, con la mano en la cadera, y se da cuenta de que tiene la cara caliente por dentro. No sabe si es vergüenza, o miedo, o otra cosa. Carlos le ha hecho cosas. Y él ha dejado que se las hiciera, y ha disfrutado, que es lo que no acaba de entender.

En la mesilla hay un papel. Un pósit amarillo, doblado por la esquina, con una letra que no conoce pero que reconoce. COME. DUCHA. VUELVE A LAS OCHO.

Se lo queda mirando. Lo lee dos veces. Y se da cuenta de que está pensando en Carlos, y de que no piensa en otra cosa.

No sabe qué quiere decir. O más bien: lo sabe, pero no se atreve a creérselo. Vuelve las ocho. ¿Vuelve a dónde? ¿A esta casa? ¿A Carlos? ¿Y si no va? ¿Se acabó?

Se levanta. Se ducha. Cuando sale, el cuerpo le sigue doliendo. No se atreve a mirarse en el espejo. Tiene miedo de ver algo que no reconoce.

Se pone los vaqueros y la camiseta. Se toma el café de pie. Mientras lo bebe, el pósit está en la cocina, y él no puede dejar de mirarlo. Las ocho.

Y a las siete y media se encuentra bajando las escaleras con las llaves en la mano, y no sabe muy bien cuándo ha tomado la decisión. Pero la ha tomado.

Carlos está en la cocina, de espaldas, con la camisa azul. Sobre la encimera tiene un vaso de zumo recién hecho. Cuando oye la puerta, coge un frasco pequeño del bolsillo y deja caer una dosis generosa de GHB en el vaso, con la mano tranquila, sin mirar siquiera hacia la puerta. Lo guarda antes de girarse.

—Ya veo que has venido.

—Es que has dejado un papel —dice Gabriel, y se queda en el umbral, con las manos en los bolsillos. No sabe entrar. No sabe si tiene que quitarse los zapatos, como en casa de los abuelos, o si se queda como está.

Carlos se vuelve y lo mira. Lo mira entero, con calma, como quien ojea algo que conoce pero que resulta que todavía está intacto.

—Has venido —repite, y sonríe, una sonrisa pequeña, de satisfacción.

—¿Qué me pasó anoche? —pregunta Gabriel, y lo dice de golpe, porque lleva todo el camino ensayándolo. —No me acuerdo de nada. Me acuerdo de algunas cosas, pero no me acuerdo de todo, y lo que me acuerdo no... no sabría explicarlo.

Carlos se apoya en la encimera, cruza los b...