Cómo perdí La Virginidad Parte 15

Fernando sintió cómo la lengua de Alfredo seguía trabajándole el ano, húmeda, insistente, y su cuerpo respondía con gemidos involuntarios, con sacudidas que no controlaba. Pero dentro de su cabeza, algo se había abierto. Algo que llevaba años cerrado con llave.

Cerró los ojos bajo la peluca y se dejó ir.

Recordó la escuela. Los pasillos. Las miradas. Aquella vez que se quedó mirando a Daniel, el capitán del equipo de fútbol, en los vestuarios después del partido. Daniel se estaba quitando la camiseta empapada de sudor, y Fernando no pudo apartar la vista. Solo fueron tres segundos, quizá cuatro, pero bastaron. Uno de sus compañeros lo notó. "¿Qué miras, Fernandito? ¿Te gusta lo que ves?" Y las risas. Las carcajadas que rebotaron en las taquillas metálicas. Fernando se puso rojo, tartamudeó una excusa patética sobre que estaba distraído, y salió de ahí con el estómago encogido. Esa noche se prometió a sí mismo no volver a mirar a un chico. Nunca más. Se obligó a mirar el suelo cuando pasaba alguien como Daniel. Se obligó a desviar la vista. Se obligó a no sentir.

Recordó las fiestas a las que nunca fue. Las chicas que sus amigos le presentaban, "a ver si te echas novia de una vez, Fernando", y él forzando sonrisas, forzando interés, forzando todo. Aquella morena, se llamaba Andrea, que una noche se le declaró en una reunión, y él dijo que sí sin sentir nada, y la besó sin sentir nada, y le tocó el pecho por encima de la blusa sin sentir absolutamente nada. Y luego se fue a casa, se encerró en el baño y se masturbó pensando en el profesor de historia, el de la barba canosa y las manos grandes que siempre señalaba el pizarrón con seguridad. Se corrió mordiendo una toalla para que no le oyeran sus papás, y se odió por ello. Se odió con cada fibra de su cuerpo.

Recordó las conversaciones que nunca tuvo. Las palabras que nunca dijo. "Papá, soy gay." Tres palabras. Tres putas palabras que nunca se atrevió a pronunciar. Había ensayado tantas veces frente al espejo del baño, con el grifo abierto para que no le escucharan. "Papá, soy gay. Papá, me gustan los hombres. Papá, soy homosexual." Y siempre, siempre, la imagen de su padre frunciendo el ceño, la voz grave de su madre preguntando "¿qué hicimos mal?", los primos en las reuniones familiares haciendo chistes de maricones mientras él se reía por dentro con una risa hueca.

Recordó los dieciocho años perdidos. Toda una adolescencia escondido en una jaula que él mismo había construido. Las veces que pudo haber amado y no amó. Las veces que pudo haber sido libre y no fue libre. Las manos de otros chicos que nunca tomó, los besos que nunca dio, las noches que pasó solo en su cuarto mirando el techo mientras sus compañeros vivían, se equivocaban, se levantaban. Él nunca vivió. Él sobrevivió. Se pasó dieciocho años conteniendo la respiración.

Y ahora estaba aquí. Atado a la cama de un hombre de cincuenta y cinco años, con una tanga rosa, medias neg...