El pastor cada vez más salvaje

La tercera vez que subí, el cielo estaba negro como boca de lobo aunque apenas eran las cuatro de la tarde. Había llovido toda la mañana y el camino estaba convertido en un lodazal resbaladizo. Mis botas se hundían hasta los tobillos, el barro me salpicaba las pantorrillas y ya llevaba la polla medio dura solo de imaginar lo que me esperaba arriba. Llevaba tres paquetes de Ducados esta vez —uno normal, dos de los fuertes—, una botella pequeña de coñac barato que había comprado en el bar del pueblo y, por si acaso, un bote de vaselina que metí en la mochila casi por superstición. Sabía que él no la iba a usar, pero el gesto me hacía sentir menos expuesto.

Llegué jadeando, con el sudor mezclándose con la lluvia fina que seguía cayendo. El refugio de piedra parecía más pequeño bajo la penumbra, como si la montaña se lo estuviera tragando. No lo vi al principio. Luego oí un ruido: el clic de un mechero, el chasquido de una ramita seca. Estaba dentro, sentado en el catre viejo, con las piernas abiertas y un cigarro colgando de los labios. La luz del mechero le iluminaba la cara de abajo arriba: las cicatrices de acné, la barba desigual, los ojos pequeños que brillaban como carbones. Llevaba solo los pantalones de faena, sin camiseta. El pecho peludo subía y bajaba despacio. Tenía una mancha oscura en la entrepierna; o había estado tocándose o simplemente estaba excitado desde antes.

No dijo hola. Solo me miró fijamente mientras yo entraba goteando.

—Quítate todo eso mojado antes de que me mojes el suelo —gruñó.

Me desnudé rápido, temblando más de frío que de nervios. La ropa cayó en un montón empapado junto a la puerta. Me quedé en pelotas, la polla tiesa apuntando al techo, gotas de lluvia resbalándome por el torso. Él se levantó sin prisa, se acercó y me olió el cuello como un perro. Inspiró profundo, soltó el aire caliente contra mi piel.

—Hueles a ciudad y a miedo —dijo—. Bien. Me gusta.

Me empujó hacia atrás hasta que mi espalda chocó contra la pared húmeda. El granito estaba frío como hielo. Me agarró las muñecas con una sola mano y las levantó por encima de mi cabeza, clavándolas contra la piedra. Con la otra mano me abrió la boca y me metió tres dedos dentro, hasta la campanilla. Los movió como si estuviera removiendo algo espeso. Saliva me corrió por la barbilla.

—Chupa —ordenó.

Chupé. Los dedos sabían a tabaco rancio, a tierra, a oveja y a algo más ácido que no identifiqué. Me folló la boca con ellos mientras su otra mano bajaba a pellizcarme un pezón con fuerza. Retorcía hasta que dolía de verdad. Gemí alrededor de sus dedos. Él sonrió torcido, mostrando esos dientes desparejados.

Sacó los dedos con un sonido húmedo y los usó para dibujar una línea de saliva desde mi boca hasta mi pecho, bajando por el ombligo hasta la base de mi polla. Luego me giró d...