Donde otros se inclinan

Estoy creando un libro, voy a subir un capítulo cada semana, y lo podéis encontrar a través de este enlace:

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Les dejo el primer capítulo:

Capítulo I - El arte de mirar.

Hay algo adictivo en saber que te están mintiendo y no decir nada.

Nunca me consideré una persona dominante.
Ni fuerte.
Ni peligrosa.

Si alguien me hubiera preguntado quién soy, habría respondido con algo sencillo: soy alguien que observa. No por timidez, ni por falta de carácter, sino porque entendí muy pronto que quien mira con atención siempre llega antes que quien actúa sin pensar.

Observar es una forma de poder que casi nadie respeta.

Mientras otros hablan para llenar silencios, yo escucho. Mientras otros se mueven para ocupar espacio, yo permanezco quieto. He aprendido que la gente se delata cuando cree que nadie la está mirando: un cambio mínimo en la respiración, una pausa fuera de lugar, un gesto que dura una fracción de segundo más de lo necesario.

Durante años confundí esta forma de estar en el mundo con sensibilidad. Con empatía. Con ser "bueno".

Ahora sé que era otra cosa.

Me llamo Gael.
Y durante mucho tiempo, eso fue suficiente.

El apellido lo usaban otros. En documentos. En firmas que no decían nada de mí. Sonaba antiguo, distante, incluso elegante. Ashcroft. Siempre me pareció una palabra demasiado grande para alguien como yo. Demasiado cargada. Como si perteneciera a otra versión de mí que todavía no existía.

No sabía entonces que los nombres no se eligen. Se despiertan.

Soy rubio, alto, de ojos verdes. No del verde amable de las postales, sino de ese que parece medir distancias incluso cuando sonríe. Me lo han dicho más de una vez, casi siempre con una risa incómoda: "Tienes una mirada intensa". Nunca respondí. Porque no era intensidad lo que veían. Era atención.

Mi cuerpo nunca gritó autoridad. Mi voz tampoco. Y eso jugó a mi favor más veces de las que entonces comprendía. La gente baja la guardia cuando cree que tiene el control. Y yo siempre he sabido esperar.

Aprendí a amar demasiado pronto.

Tenía dieciséis años cuando empezó la relación que marcaría mi forma de entender el amor. A esa edad uno no elige relaciones: elige refugios. Yo no sabía quién era todavía, pero ya sabía adaptarme. Ya sabía leer estados de ánimo. Ya sabía convertirme en lo que el otro necesitaba.

Crecí dentro de esa relación. Mientras otros experimentaban, se equivocaban y se iban, yo me quedaba. Aprendí a asociar estabilidad con sacrificio, permanencia con valor, aguantar con querer.

Once años duró. Once.
Cuatro de ellos estuve casado.

Yo creía en con...