El destino de Kemuel 16

A la mañana siguiente, David te despierta zarandeándote.

"Arriba. Dúchate y vístete. Tenemos que volver."

Abres los ojos sintiendo todo el cuerpo dolorido. Cada músculo te duele. Entre las piernas sientes el escozor de haber sido penetrada una y otra vez durante horas. Te levantas despacio, arrastrando los pies hacia el baño. Te metes en la ducha y dejas que el agua caliente caiga sobre ti mientras apoyas la frente contra los azulejos fríos.

No quieres salir. No quieres volver a ese club. No quieres que más hombres te toquen, te penetren, te usen como si fueras un objeto. Pero no tienes elección. El collar sigue en tu cuello. David tiene el control absoluto.

Sales de la ducha y te secas lentamente. David ha dejado ropa preparada: otro vestido ajustado, esta vez negro, aún más corto que el anterior. Ropa interior de encaje negro. Tacones negros altísimos. Te vistes mecánicamente, sin pensar, con los movimientos automáticos de alguien que ya no tiene voluntad propia.

Te maquillas frente al espejo. Te miras a ti misma. Reconoces tu cara pero ya no te reconoces. ¿Quién es esa mujer del espejo? ¿Dónde está Kemuel? ¿Qué ha pasado con tu vida?

David entra en el dormitorio y te mira de arriba abajo.

"Perfecta. Vamos."

Bajas con él al vestíbulo. El mismo coche os está esperando. El chófer conduce de nuevo hacia el Red Lotus Club. Durante todo el trayecto te quedas mirando por la ventanilla, viendo pasar las calles de Bangkok, la vida normal de gente normal, gente que no está atrapada, gente que puede decidir qué hacer con su vida.

Cuando llegáis al club, Somchai os está esperando en la zona VIP con una sonrisa amplia.

"Bienvenidos de nuevo. Hoy tenemos muchas reservas. Veinte clientes confirmados. Será una noche muy rentable."

David asiente satisfecho. Somchai hace un gesto y el mismo hombre joven de ayer te agarra del brazo. Intentas resistirte, tirando del brazo hacia atrás, pero él es más fuerte. Te arrastra de nuevo por el pasillo hacia el cuarto VIP tres. Te empuja dentro y cierra la puerta con llave.

Te quedas de pie en medio de la habitación, temblando. No quieres estar aquí. No quieres hacer esto. Pero no tienes opción. El collar vibra amenazante recordándote que cualquier desobediencia significa dolor.

La puerta se abre. Entra el primer cliente: un hombre árabe, de unos cincuenta años, con barba negra, vestido con una túnica blanca tradicional. Te mira con ojos fríos, evaluándote como quien evalúa un producto.

"Desnúdate."

Habla en inglés con acento marcado. No te mueves. No quieres obedecerle. El collar vibra más fuerte. El dolor empieza a subir por tu cuello. Cierras los ojos y empiezas a quitarte el vestido con las manos temblorosas.

Así pasa otra noche. Cliente tras cliente. Uno tras otro. Todos te usan. Ninguno te pregunta...