El hombre es un enigma que camina sobre dos pies, un abismo que piensa, una criatura suspendida entre el barro del que fue hecho y las estrellas que contempla.
No hay respuesta breve que lo contenga, porque él mismo es una pregunta sin fin.
Nace desnudo, ignorante de sí mismo, envuelto en llanto, pero con un universo por construir.
Desde el primer aliento, ya empieza a olvidar quién era antes de llegar.
Y así se lanza a la existencia, a veces como si supiera el camino, a veces con los ojos vendados, siempre buscando algo que ni siquiera puede nombrar.

El hombre no es solo carne.
Es memoria y deseo, es pulsión y fe, es una contradicción constante.
Puede abrazar con ternura y matar con frialdad.
Puede construir catedrales con las manos y destruir con una palabra.
Ama, pero teme amar.
Cree, pero duda.
Lucha, pero a veces no sabe por qué.
Sufre por lo que no entiende, y muchas veces se destruye intentando encontrar sentido.

Tiene una herida original: saberse finito, saber que morirá.
Esa consciencia de su mortalidad es lo que lo ha hecho humano,
pero también lo que lo ha condenado a vivir con ansiedad,
a huir de sí mismo entre distracciones, conquistas, posesiones, máscaras.

El hombre ha creado dioses a su imagen,
ha escrito libros sagrados y ha cometido atrocidades en su nombre.
Ha amado con una intensidad tan brutal que ha cruzado fronteras, mares, vidas enteras por un gesto, por una caricia.
Pero también ha huido del amor, porque amar le recuerda lo vulnerable que es.
Prefiere a veces dominar que entregarse, poseer antes que ser poseído.

Tiene cuerpo, sí, pero también alma.
Y en el fondo de su alma hay un eco —un eco que a veces lo llama por su nombre verdadero,
uno que no recuerda, pero que lo despierta en las noches más silenciosas,
cuando todo está oscuro y no hay nadie más.
En ese instante, el hombre deja de ser rol, deja de ser padre, hijo, trabajador, amante…
y solo queda él, desnudo frente al espejo interior, preguntándose si ha vivido o solo ha pasado por la vida.

El hombre es su historia, pero también es lo que intenta ser más allá de ella.
Es lo que calla cuando todos hablan, lo que piensa mientras sonríe,
lo que imagina cuando cierra los ojos,
y lo que niega cuando alguien lo mira demasiado profundo.

Puede entregarse por completo o cerrarse como una fortaleza.
Puede crear belleza con sus manos y poesía con sus heridas.
Puede ser ángel o bestia.
Puede ser todo lo que teme y todo lo que sueña.
Pero nunca será simple.

Porque el hombre es camino.
Y todo en él —su sombra, su deseo, su risa, su vergüenza, su esperanza—
no es más que parte de esa travesía interminable
de volverse, finalmente, humano.